Uma mulher com alto risco de câncer de mama considera suas opções: vigilância, mastectomia preventiva ou negação?
Apenas por coincidência, eu costumo ver meu cirurgião de mama em outubro, mês nacional da consciência do câncer de mama, mas eu a vi no começo deste ano porque ela está de licença maternidade novamente. Depois da minha visita, encontrei um amigo. Quando eu disse a ela onde eu estava, ela de repente pareceu alarmada. "Eu não sabia que você tinha seios ... problemas", disse ela, preocupada.
"Eu não!" Eu pulei para tranquilizá-la. Então eu estava de repente com a língua presa: Então, por que eu tenho um cirurgião de seios? Eu a vejo duas ou três vezes por ano, e penso nela como parte da minha equipe, como minha terapeuta, minha cabeleireira, a mulher que faz minhas unhas. Mas ela não é exatamente uma indulgência yuppie.
Cinco anos atrás, um conselheiro genético me disse que eu estava em "risco elevado" de câncer de mama. Minha mãe morreu disso aos 45 anos; sua mãe foi atingida pela doença em seus 40 anos, mas sobreviveu. Como ambas as mulheres desenvolveram câncer de mama em uma idade relativamente jovem, elas provavelmente tinham um problema genético que permitia que um "gatilho" posterior - como dieta, hormônios, substâncias químicas - causasse a doença mais cedo do que em uma mulher sem predisposição genética. .
O meu próprio risco de câncer de mama ao longo da vida, com base em estudos epidemiológicos, foi estimado em um em cada quatro, em comparação com o risco de vida em média de uma em cada oito mulheres. Fiquei com uma escolha: mastectomia preventiva, extrema vigilância ou negação.
Eu brevemente optei por negação. A confusão sobre o que fazer foi paralisante. A mastectomia preventiva parecia bárbara. Eu gosto dos meus seios e não queria perdê-los para uma doença que talvez nunca venha a ter. Além disso, a cirurgia não pode remover tudo e, às vezes, o câncer aparece no pedacinho de tecido mamário deixado para trás. Isso pareceu apenas a minha sorte - eu perderia meus seios, mas acabaria com câncer do tecido ao redor da minha clavícula.
A opção de "extrema vigilância" também não era terrivelmente tranquilizadora. A notícia do meu risco elevado coincidiu com um aumento súbito no ativismo do câncer de mama, quando os defensores começaram a protestar contra a falta de progresso na prevenção, detecção e tratamento da doença. De repente, ativistas como a Dra. Susan Love questionaram a utilidade das mamografias para mulheres com menos de 50 anos, cujo tecido mamário denso dificulta a detecção de um tumor pequeno. Especialistas começaram a debater se as mamografias anuais salvavam vidas ou criavam uma falsa sensação de segurança em mulheres mais jovens, fazendo com que elas deixassem de examinar seus próprios seios.
Não que o autoexame das mamas fosse uma opção muito melhor, observaram os defensores: Quando um tumor de mama é grande o suficiente para se sentir com os dedos, muitas vezes já se espalhou. E com as opções de tratamento ainda limitadas a "corte, queimadura e veneno" - cirurgia, radiação e quimioterapia - as taxas de mortalidade permaneceram altas, apesar da detecção precoce. Eu admirava o novo ativismo, que pretendia incitar o establishment médico a agir. Mas também, por algum tempo, intimidou mulheres como eu a não agirem.
Foi quando conheci meu cirurgião de seios. Em nossa primeira visita, ela me perguntou sobre minha história familiar de câncer de mama - e sobre minha filha, minha escrita e mistura de maternidade com uma carreira. Mais ou menos da minha idade, ela queria começar uma família, mas preocupada sobre como isso se misturaria com sua prática. Nossa conversa se alternava entre a pesquisa sobre o câncer, a maternidade e os homens, e eu saí com um plano de ação: ela me examinava manualmente a cada quatro ou seis meses e eu fazia uma mamografia uma vez por ano.
As mamografias funcionam para mim: meus seios, por acaso, são menos densos do que os da maioria das mulheres da minha idade, ou, como disse meu técnico de radiologia: "Você tem seios de uma mulher de 55 anos". Eu não teria imaginado se emocionar com essas palavras 10 anos atrás, mas nesse contexto elas eram a coisa mais legal que alguém poderia dizer sobre meus seios.
Isso foi quase cinco anos atrás. Naqueles anos, meu cirurgião teve dois bebês. Eu me divorciei e mudei de emprego assim como namorados. Nós temos um relacionamento. Quando a visitamos, ela me pede conselhos sobre parto, creche e pré-escola. Pergunto se devo pensar novamente sobre a mastectomia preventiva (ela diz não), ou me preocupo com uma pequena espinha no peito (ela pronuncia "um grande nada") ou continuo namorando alguém que viaja mais do que eu (ela deixou essa para mim).
Seu escritório liga quando é hora da minha consulta. Eles ligam novamente se eu não ligar de volta. Eu me sinto muito culpado para deixar passar muito tempo entre as visitas, e eu realmente espero poder vê-la. Ela mantém minha sanidade e satisfaz minha paranoia periódica. Certa vez, quando me convenci de que um pequeno cisto abaixo do meu seio esquerdo era mais do que "um grande nada", ela me apertou no final de seu longo dia, removeu-o e enviou-o à patologia só para me tranquilizar. Claro, foi um grande nada. Mas não precisei esperar semanas para confirmar isso.
No entanto, eu ainda estava com a língua presa quando tentei explicar por que tenho um cirurgião de seios. Às vezes sinto que é mórbido ter um médico pronto para tratar uma doença que talvez nunca tenha. Por outro lado, o câncer de mama já é minha doença. Seu ataque à minha mãe, que fez mastectomia aos 12 anos, moldou-me profundamente. O mesmo ocorreu com o sentimento culturalmente criado de que ela tinha uma doença vergonhosa - câncer e seios eram algo sobre o qual você sussurrava - que nos impedia de receber a ajuda emocional de que precisávamos. Essa sociedade traça uma linha cruel entre o bem e o doente, e o estigma da doença grave é parte de sua dor. Eu sinto que conheço um pouco do terreno do outro lado da linha agora, e isso me ajuda, prática e psicologicamente.
Meu medo se tornou administrável. Limitei minha preocupação em levar o câncer de mama a cinco minutos antes dos meus compromissos. Então meu cirurgião entra e conversamos animadamente, talvez um pouco maniacamente, o tempo todo que ela examina meus seios. Eu mantenho o final da conversa - minha filha, minha escrita, meu namorado - enquanto procurava em seu rosto por pistas: Ela encontrou alguma coisa? Eu estou bem? Ela me ajuda a sair da mesa e me diz que sou perfeita. Nós terminamos nossa conversa e fazemos planos para nossa próxima visita, como namoradas ocupadas desenhando em sua próxima data de almoço.
"Eu não!" Eu pulei para tranquilizá-la. Então eu estava de repente com a língua presa: Então, por que eu tenho um cirurgião de seios? Eu a vejo duas ou três vezes por ano, e penso nela como parte da minha equipe, como minha terapeuta, minha cabeleireira, a mulher que faz minhas unhas. Mas ela não é exatamente uma indulgência yuppie.
Cinco anos atrás, um conselheiro genético me disse que eu estava em "risco elevado" de câncer de mama. Minha mãe morreu disso aos 45 anos; sua mãe foi atingida pela doença em seus 40 anos, mas sobreviveu. Como ambas as mulheres desenvolveram câncer de mama em uma idade relativamente jovem, elas provavelmente tinham um problema genético que permitia que um "gatilho" posterior - como dieta, hormônios, substâncias químicas - causasse a doença mais cedo do que em uma mulher sem predisposição genética. .
O meu próprio risco de câncer de mama ao longo da vida, com base em estudos epidemiológicos, foi estimado em um em cada quatro, em comparação com o risco de vida em média de uma em cada oito mulheres. Fiquei com uma escolha: mastectomia preventiva, extrema vigilância ou negação.
Eu brevemente optei por negação. A confusão sobre o que fazer foi paralisante. A mastectomia preventiva parecia bárbara. Eu gosto dos meus seios e não queria perdê-los para uma doença que talvez nunca venha a ter. Além disso, a cirurgia não pode remover tudo e, às vezes, o câncer aparece no pedacinho de tecido mamário deixado para trás. Isso pareceu apenas a minha sorte - eu perderia meus seios, mas acabaria com câncer do tecido ao redor da minha clavícula.
A opção de "extrema vigilância" também não era terrivelmente tranquilizadora. A notícia do meu risco elevado coincidiu com um aumento súbito no ativismo do câncer de mama, quando os defensores começaram a protestar contra a falta de progresso na prevenção, detecção e tratamento da doença. De repente, ativistas como a Dra. Susan Love questionaram a utilidade das mamografias para mulheres com menos de 50 anos, cujo tecido mamário denso dificulta a detecção de um tumor pequeno. Especialistas começaram a debater se as mamografias anuais salvavam vidas ou criavam uma falsa sensação de segurança em mulheres mais jovens, fazendo com que elas deixassem de examinar seus próprios seios.
Não que o autoexame das mamas fosse uma opção muito melhor, observaram os defensores: Quando um tumor de mama é grande o suficiente para se sentir com os dedos, muitas vezes já se espalhou. E com as opções de tratamento ainda limitadas a "corte, queimadura e veneno" - cirurgia, radiação e quimioterapia - as taxas de mortalidade permaneceram altas, apesar da detecção precoce. Eu admirava o novo ativismo, que pretendia incitar o establishment médico a agir. Mas também, por algum tempo, intimidou mulheres como eu a não agirem.
Foi quando conheci meu cirurgião de seios. Em nossa primeira visita, ela me perguntou sobre minha história familiar de câncer de mama - e sobre minha filha, minha escrita e mistura de maternidade com uma carreira. Mais ou menos da minha idade, ela queria começar uma família, mas preocupada sobre como isso se misturaria com sua prática. Nossa conversa se alternava entre a pesquisa sobre o câncer, a maternidade e os homens, e eu saí com um plano de ação: ela me examinava manualmente a cada quatro ou seis meses e eu fazia uma mamografia uma vez por ano.
As mamografias funcionam para mim: meus seios, por acaso, são menos densos do que os da maioria das mulheres da minha idade, ou, como disse meu técnico de radiologia: "Você tem seios de uma mulher de 55 anos". Eu não teria imaginado se emocionar com essas palavras 10 anos atrás, mas nesse contexto elas eram a coisa mais legal que alguém poderia dizer sobre meus seios.
Isso foi quase cinco anos atrás. Naqueles anos, meu cirurgião teve dois bebês. Eu me divorciei e mudei de emprego assim como namorados. Nós temos um relacionamento. Quando a visitamos, ela me pede conselhos sobre parto, creche e pré-escola. Pergunto se devo pensar novamente sobre a mastectomia preventiva (ela diz não), ou me preocupo com uma pequena espinha no peito (ela pronuncia "um grande nada") ou continuo namorando alguém que viaja mais do que eu (ela deixou essa para mim).
Seu escritório liga quando é hora da minha consulta. Eles ligam novamente se eu não ligar de volta. Eu me sinto muito culpado para deixar passar muito tempo entre as visitas, e eu realmente espero poder vê-la. Ela mantém minha sanidade e satisfaz minha paranoia periódica. Certa vez, quando me convenci de que um pequeno cisto abaixo do meu seio esquerdo era mais do que "um grande nada", ela me apertou no final de seu longo dia, removeu-o e enviou-o à patologia só para me tranquilizar. Claro, foi um grande nada. Mas não precisei esperar semanas para confirmar isso.
No entanto, eu ainda estava com a língua presa quando tentei explicar por que tenho um cirurgião de seios. Às vezes sinto que é mórbido ter um médico pronto para tratar uma doença que talvez nunca tenha. Por outro lado, o câncer de mama já é minha doença. Seu ataque à minha mãe, que fez mastectomia aos 12 anos, moldou-me profundamente. O mesmo ocorreu com o sentimento culturalmente criado de que ela tinha uma doença vergonhosa - câncer e seios eram algo sobre o qual você sussurrava - que nos impedia de receber a ajuda emocional de que precisávamos. Essa sociedade traça uma linha cruel entre o bem e o doente, e o estigma da doença grave é parte de sua dor. Eu sinto que conheço um pouco do terreno do outro lado da linha agora, e isso me ajuda, prática e psicologicamente.
Meu medo se tornou administrável. Limitei minha preocupação em levar o câncer de mama a cinco minutos antes dos meus compromissos. Então meu cirurgião entra e conversamos animadamente, talvez um pouco maniacamente, o tempo todo que ela examina meus seios. Eu mantenho o final da conversa - minha filha, minha escrita, meu namorado - enquanto procurava em seu rosto por pistas: Ela encontrou alguma coisa? Eu estou bem? Ela me ajuda a sair da mesa e me diz que sou perfeita. Nós terminamos nossa conversa e fazemos planos para nossa próxima visita, como namoradas ocupadas desenhando em sua próxima data de almoço.
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